Сколько б нами не дарились розы,
Жизнь, увы, на лирику бедна, -
Привела нас к этой жизни проза,
И убьёт, конечно же, она.
Нам досталось, вместе с распашонкой,
И без объясненья. Что по чём,
Лирики – тонюсенькой книжонкой,
Прозы – полновесным кирпичом.
Голосочек колыбельной песни
Заглушала маршевая медь…
Как же нам, в таком неравновесьи
Жизнь прожив, душой не окриветь?
Вот и пожинает современность
Буйный вырост маршевой поры:
Душ не распустившихся согбенность
Да, заросший струпьями, надрыв…
***