ПОЭТ УМЁН…
Поэт умён – он строит мир,
Не забывая о тебе...
В его стихах и заяц – тигр,
И захолустье – Коктебель.
Певец, готовый стать творцом,
Скворец, с замахом на орла,
Вот он стоит перед дворцом,
В котором ты скучать могла...
Но на единственной струне
Своей натянутой души
Он наиграет свет в окне
И поцелуев на гроши.
Но бедняку и хлеб – пирог,
Он даже крошкам рад поди.
У хвастуна один итог:
К героям снов не подходи!
Они живут средь нас давно,
Питаются не светом дня
И пьют венозное вино
Из беззащитного меня.
В них проявляются черты,
Которых он не рисовал.
Они – не белые листы,
А дети темноты, провал.
Так, наизнанку, не для тех
Подвижников прямых продаж,
Нам был показан этот грех
Воображения – мираж.
И мне теперь не отвести
Их ни молитвой, ни постом.
Прости меня, поэт, прости!
Я не впущу тебя в свой дом.
29.11.2002 г.