Я люблю типа армейскую одежду,
Потому что она кажется надежной,
Но внутри я не такой как внешне,
Я внутри задумчивый художник.
Кулаки мои сбиты до крови,
И мой нос был изломанным дважды,
Но бывает, банальность так тронет,
Что глаза вдруг становятся влажными.
Мне неведома рефлексия,
И решительность моя благодетель,
Но в минуты печали пишу стихи я,
Вдохновенных актов немой свидетель.
Как монах поэтического шаолиня,
Я прошел восемнадцать ступеней.
В медитациях мне являлась богиня,
И ее глубокое откровение:
"В счастье нет красоты драматизма,
Нет хрипящего вслед надрыва,
Задыхающегося эгоизма,
и дождя на краю обрыва.
Только тихая радость покоя,
Только внутренняя свобода.
Счастье есть. Это нечто простое,
Словно смена времени года."