...раненный, сбежавший
из под опеки врачей,
распиная лёгкие кашлем,
я иду по проспекту,
в витринах ваших
Отражаясь клонированным Онегиным.
(Игорь Белов. Живой Пушкин)
Скучно братцы, умирать от жажды
И духовной, и видимо сексуальной.
На ладонях кровь и пальто в снегу
От врачей сбежав, не иду, бегу,
Но не я, а Пушкин во мне, реальный.
По проспектам и улицам, площадям…
По витринам скользит гордый профиль поэта –
Бакенбарды и кудри.., пульсирует кровь,
Крепким пивом янтарного цвета.
Но к несчастию пуст город мой в час ночной
За спиной – неотступно, всё ближе
Скользят, импульсивно и зло матерясь
Медбратья в халатах на лыжах.
Тогда развернувшись, ввязался я в бой,
Как в прошлом, на Чёрной речке:
Хук, апперкот и удар ногой
До цели дошли без осечки.
- Оставьте в покое меня, наконец!
Хотел крикнуть недругам… Поздно.
В железных объятьях был скручен жгутом –
Померкло сознание, звёзды.
И гения, скрытого в теле моём
По свежей лыжне, на полатях,
Тащили. Потом, уколов перед сном,
Закрыли в холодной палате.