A WASTREL
Although his gait is nimble yet,
A chill sensation fills his limbs as,
Dressed up in gloves of leatherette,
There flies a flock of raven limos.
And up ahead there wryly swings
His worldview in its morning splendor,
But all his strength to straighten things
Has gone; he wasted it, a spender.
Why do we always leave behind
Piles of unnecessary instants
To find ahead where all is bright
The finish line at sprinting distance?
ТРАНЖИРА
Еще он ходит бодрячком
Но холод чувствует в лопатках
Когда взлетают косяком
Вороны в кожаных перчатках
И криво впереди висит
Картина утреннего мира,
Но перевесить нету сил
Растратил силы он, транжира.
Зачем же в прошлом, что ушло,
Всегда ненужного так много?
А впереди, где все светло
Оканчивается дорога?