***

Из  кресла  моего  не  видно  ни  черта.
А  жизнь - как  пыльный  шкаф.  А  жизнь  уже  не  та.
Всё  меньше  смысла  в  ней.  Бегут , летят  года
Сплошною  вереницей  в  никуда.

Отгородясь  от  всех , я  пробую  понять , -
А  есть  ли  вообще  земная  благодать?
Иль  это - артефакт , что  трудно  отыскать?
Из  кресла  выбираюсь  на  кровать.

На  улице  тепло.  Накрапывает  дождь.
Сквозь  мутное  стекло  навряд  ли  разберёшь
Мелькнувшее  лицо.  Меня  бросает  в  дрожь
От  мысли , что  сегодня  ты  придёшь

И  станешь  укорять  за  грязное  бельё ,
За  запах  табака , за  странное  гнильё
На  кухонном  столе , за  скромное  жильё ,
Где  я  лет  двадцать  мучаю  своё

Минорное  перо , уставшее  от  рифм.
А  дождик  за  окном  отстукивает  ритм ,
Смывая  пыль  и  грязь , стирая  толстый  грим
Прошедшего.  И  я  смеюсь  над  ним …

2.06.2006.  TSV