Нет, на судьбу не обижаюсь, -
Я сам не очень-то спешил,
Со дней отроческих стараясь
Жить в незлопамятной глуши.
Что-то творил, когда творилось;
В трудах посильных не скучал
И с тем, что громко говорилось,
Жизнь непутёвую сличал.
Не всё со сказанным сходилось,
Но в том не видел я беды, -
Сочившаяся сверху «милость»
День праздничный всего и длилась,
Назавтра смыв свои следы.
Но было вечное! Оно
В глуши безропотной нетленно:
В земле ожившее зерно,
Ручей весенний звонкопевный;
Замурзанная ребятня,
Словно родившаяся в речке;
Очаг бессмертной русской печки
С волшебным таинством огня;
Дыханье жаркое коров,
Несущих с пастбища спасенье
От посещенья докторов;
Условный отдых в воскресенье.
Прохлада,
Звёзды,
Тишина,
Ночные выдохи сирени
И припоздавшая луна
В душе рождают настроенье.
И знаешь: завтра будет день,
Чем-то от бывших отличимый.
Он тоже завершится чинно,
Не зная, что такое – лень.
За ним – другой, а там и третий
Будешь срывать с календаря,
За право жить на белом свете
Судьбу свою благодаря.
Судьбе ничто: дневные звоны
Машин и властных забияк,
Вельмишановные препоны
для Черубин де гГабриак.
Судьба не баба разбитная,
Что выпила черпак вина, -
Батрачка вечная земная
И строгий судия Она!
Нет, не судьбу не обижаюсь,
Но знал и чувствовал всегда,
Что пасторальным счастьем маясь,
Буду стремиться в города.
Туда, где громче созиданье,
А созданное всем видней,
Но там же смертно опозданье
К раздаче лотерейных дней.
И потому для нас не лестно
Нырять надолго в эту звень.
Нам нужно, чтобы, как невеста,
Был приходящий новый день.
Пусть будет он меж прочих равным,
Чем-то особым не звеня,
Только бы мог рожать исправно
Для вас, друзья, и для меня.
*******
Как надо бы