Кто пишет нам вечера нежные сказки?
Да, ветер, внезапно художником ставший,
решивший раскрасить небесную пристань:
он алую краску безжалостно вбрызнул
в закат, но подумав, добавил бордовой;
он был в этот миг - озорной и бедовый,
восторженный, чуткий, немного нелепый,
мазок за мазком посылавший на небо!
Он дул, как в трубу, в это море небесное
что в поле - за миг - превратилось чудесное,
которое только что плугом вспахали.
перевернув комья красок нахально.
Небесный художник опять недоволен.
Он мысли свои выпускает на волю...
и жёлтую краску, разбавив немножко,
последним мазком посылает в окошко
закатного солнца. Довольный, уставший,
притихший... сегодня, по-моему, счастлив:
он радугой с розово-жёлтым отливом
любуется! Вот она - счастья картина!
29.05.2013