В мире бледном этом,
чутком, предрассветном, -
не чуждый сантиментам,
породнюсь я с ветром:
слабым, полусонным,
ни грустным, ни весёлым,
робким новосёлом
в чистом первом летнем
дне (коль верить сплетням).
Тротуары улиц
ещё не проснулись,
а первая ворона -
не очень-то проворно,
бочком, молчком, сутулясь, -
из-за крыш взлетела,
каркнула и села
на провод на провислый,
полна забот и мыслей...