Я двадцать лет уже пишу,
Точнее – двадцать и один.
В себе я боль эту ношу,
Уж дописался до седин.
И бросить это не могу,
Устал я также продолжать.
Жаль, нет дуэлей, я б врагу,
Спокойно б дал курок нажать.
Мне не нужны: любовь, весна, –
Гармонии порвалась нить.
И ночи вновь мои без сна,
И в этом некого винить.
Опять встречаю я рассвет,
Слагая строчки в новый стих.
Мне вновь зажёгся красный свет,
Любви порыв – опять затих…
Стихов немало написал,
Любых: красивых и плохих.
Событий много описал,
Я знаменательных…, лихих.
Я человека потерял, –
Обидел я стихом своим.
А он меня приободрял,
Теперь я презираем им.
Вопрос не ставил я ребром,
Ведь мне никто не предлагал. –
Не соблазнялся серебром,
Не заставлял, чтоб я слагал.
Здесь выбора, пожалуй, нет,
Точнее выбор – но не мой.
Возможно, это сбой планет,
Иль выгодно судьбе самой…
Я «Маюсь между…», там и тут,
Уж стал для всех – не враг, не друг.
Такой убийственный статут,
Наигранный порочный круг.
А может взять всё – удалить,
То, что творил и сочинял.
Как Гоголь – всё к чертям спалить,
Чтоб труд мой – боль не причинял…