Возле окна в потрёпанной и грязной майке,
Держа в руке то, что когда-то называлось хлеб.
Она живёт… нет не в семье, а в стайке
И про отца лишь знает, что наверно имя Глеб.
И босиком, дрожащею от холода походкой,
Шагает ножками по лезвию ножа.
А мать, всё запивает воздух водкой
И каждый раз последний что… божась.
Она мала, но знает, что такое верить
И сколько стоит пачка сигарет.
Но всё же всё деньгами не измерить
И как назвать то, что давно уж нет.
То, что давно уж нету детства, счастья,
Она совсем не верит в чудеса.
И что давно не Настенька, а Настя…
Полны печали детские глаза.
Но завтра понедельник – день начала
И Настеньке пора уж в 1 класс,
Но разве виновата, что не знала,
Что бантики традиция у нас.
Она стоит, такая вся принцесса,
Но вот с короной, как-то не сошлось.
А в будущем возможно поэтесса,
Лишь подрастёт и скажет, как жилось…
ArtWi