Птица какая-то громко пропела в окно,
Вздрогнул мой сон, испугавшись, и тут же растаял,
Красным по белому, - кровь, или, может, - вино?
Сердце стучит, значит всё же, скорее, - живая.
Май отгорел... Что же дальше? Не всё ли равно?
Если рассыпалось время, как горсть многоточий...
Красным по белому, - кровь? Или, всё же, - вино?
Как оглушителен звон распустившихся почек...