Война. Зачем нужна она?
Кому подарит счастье смерть?
Ведь жизнь у нас одна
И нужно нам ее беречь…
И вот Афганистан…
И там идут опять бои,
Летят снаряды,
И мечутся огни,
И смерти много,
Боли много там….
Письмо из дома:
«Войне тебя я в лапы не отдам!
Велика тревога за жизнь твою,
Моя тревога за судьбу твою!
Вот жду звонка я, чуть дыша,
От его баса вздрагивает душа!
Хочу услышать в коридоре я твой шаг…
Хочу для сына живого я отца…
Чтоб не нарушил его тихий сон
Разрыв снаряда у окон.
Мы ждем тебя уже давно
И жить без тебя нам нелегко,
Но тебе ведь тяжелее во стократ…»
И справедлив был той любви набат…
А в Афгане вновь идут бои,
Там реки крови и нет любви.
Там ходит смерть по пятам,
Сминая все, как ураган,
Застыв гримасой боли на лице,
Ведет итог она в конце…
И испустив последний вдох,
Уходит он в сладость снов.
Повсюду смерть,
Повсюду тьма,
И вот окончена судьба…
Молодой солдатик там лежит,
Он мертв, он не спит.
Не знал ещё он жизни и любви,
Надеялся судьбу свою спасти,
Но вот граната… взрыв…
И оборвана та жизнь…
Лежит солдат в крови…
А где-то там, в России на берегу реки
Сидела девушка, а на её груди
Спал сын их любви,
И бились те сердца в груди…
Ждала девчонка пацана,
Качая сына – молодца,
Молила бога о судьбе его отца,
Но не услышаны молитвы те…
Пришел конец его судьбе…
Эта жуткая война его у сына забрала!
Сынок его хоть и рожден,
Но обречен…
Не видя папу, вырасти он должен,
Не видя папу, пойдет по жизни он…
Не увидит папа первых тех шагов,
Не услышит папа первых его слов…
И не почувствует прикосновение отца,
И не увидит строгого его лица…
Лишь только фото те в альбоме,
Лишь только фото с той войны
Остались в жизни и в груди…
Лежит парнишка тот в окопе,
А в руке листок зажатый скомкан,
А тот листок – обрывок письмеца,
Отправленный из дома для отца…
Хотел он мирно жить,
Хотел отцом он быть!
Но все не так и все не то!
И закрутилось колесо….
А старшина ответ напишет той,
Которая солдатику была женой.
О смерти сообщит девчонке этой,
Встречавшей день с рассветом…
Ну что ж ты старшина
Не уберег молодого пацана?!
Кому нужна е эта жертва?
Ведь не забьется его сердце!
И в этом цинковом гробу,
Гробу безжизненно холодном,
Увидит его та, которая была ему нужна…
И закончена та жизнь…
И закрыты те глаза…
Застыли ее слезы на щеках,
И жизнь оборвана, судьба разорвана…
Закрыт тот гроб,
Зарыт в земле,
И на могиле в тишине рыдает та,
Что так любила и ждала:
«Ну скажи ты мне, жестокая,
Сколько ты таких парнишек забрала?
Зачем тебе их души лунные?
Зачем тебе сердца их юные?
Быть может, ты так не хотела,
Но зачем так сделала?»
Война – жестокая игра.
Игра без жалости, но с болью,
Игра без жизни, но с душою…
Играют лишь в неё политики,
Играют лишь в неё «грабители»…
Ну почему они играют,
А юноши такие вот страдают?
Кому нужна жестокая игра?
Кому нужны и эти жертвы?
Так кто ответит пред семьей?
Кто в смерти той виной?
И кто ответит пред судьбой,
За сына той, которая любила и ждала?
Война - она всегда была и есть,
Отстаивают в ней все честь,
Но нужно ль это нам на свете?
Пусть будут счастливы же дети,
Ведь взрослые за них в ответе.