В глазах дождя я прочитал укор,
когда, раздвинув струи, как кисею,
сошел с тропы, которой до сих пор
не покидал, сочтя ее своею.
О, прелесть незнакомой стороны,
шлифованного взглядами фасада!
Деревья те же, из того же сада,
но сколько в каждом странной новизны!
Как будто мне всё время кто-то врал,
что мир сегодня выглядит иначе,
чем тот, который в детстве рисовал,
так искренне и радуясь и плача.
Сверчки (откуда бы?!) сказали: - Т-с-с-с…
И я застыл, изведав тайну мига,
который звуки жертвовал для Грига,
в котором цвет подсматривал Матисс.
1987