Писать можно век, по клавишам бея,
Строка за строкой, не видя себя.
И мир понимая все глубже и глубже,
И в нем утопая, внутри растворяясь.
В лучинах света дневного, скрывая,
Себя самого и тени блик не яркий...
В ночи засыпая с надеждой той хрупкой,
Что мир вновь проснется и будет не глупым.
Срока за строкой в словах утопая,
Себя находя за просторами рая,
Листва тех деревьев, что спали так крепко,
Проснуться в тот трепет, пройдя возбуждение...
Писать можно вечно, лишь строки рождая,
В себе находя что то, с новых краев.
И миг понимая, что был так не близок,
Свой мир наполняя, почти до краев!