Волна прибоя на песке,
Гоняет гальку, словно краски
Художник ложит на холсте,
Как иллюстрацию для сказки!
Из пены белой, набекрень
Волна берет морской одела,
И пальм качающихся тень,
Под сень свою зовёт не смело.
И как-то, словно без меня,
Слова текут под шум прибоя,
А строчки чайками летят,
Над этим чудным синем морем.
Здесь не возможно не писать.
И не возможно не влюбиться,
Всё снова хочется начать.
И кажется, что это снится.