В первом ряду в клетчатой рубашке, почти в центре, сидит автор этих строк.
Иногда под вечер или днём,
Протерев форзац от книжной пыли,
Хочется открыть нам, тот альбом,
Где мгновенья юности застыли.
Пусть невзрачен серый переплёт,
Но хранит здесь каждая страница,
Бесшабашной молодости взлёт,
И друзей приветливые лица.
Сколько их весёлых молодых,
Канув в Лету, больше не вернутся.
Лишь на давних фото, в краткий миг,
Нам они сквозь время улыбнутся.
И из невозвратных тех времён,
Голоса их звонкие прольются.
И поможет старенький альбом,
В годы молодые нам вернуться.