Моя душа - обычный мусор,
А сердце - лишь помойный бак,
В него сливаются все чувства
И разный шлак.
И никому уж нету дела
До человека, тело чье
Крошится разноцветным мелом,
Течет ручьем.
Все размывается, смешавшись,
И образуется портрет
Того, кто умер, не дождавшись,
А ждал сто лет.
И снова лето под +30
Пожаром падает в леса,
И вместе с лесом загорится
Моя душа.
И плавясь морщится пластмасса,
Бумага сжалась вся в комок,
Горит так чувств сплошная масса,
Души поток.
Переворачивай страницу,
Закрой все вкладки, брось холсты.
Я болен, а ко мне в больницу
Придешь не ты.
*Purgamentum - мусор (латынь).