Круговорот болезней есть жизнь.
Длинных,коротких заболеваний.
Не чем-то,а кем-то.Болен-держись,
Пряча симптомы своих мечтаний.
Пряча зависимость,пряча боль,
Пряча всю дрожь,там,внутри,под кожей.
Душу свою сам неволя порой,
В клетку сажая-как жить ты так можешь?
Готова всегда я его приютить.
Рядом со мной спит мой раненый мальчик.
Весь в синяках,и его не любить
Я просто не в силах,
Правда,без фальши.
Если б средь ночи он мне позвонил,
Я бы помчалась к нему,
Сколько боли
Он мне сотворил?
И сколько же было
Про'лито внутренней жгучей крови?
Я тебя жду.
Болезнь не прошла.
Поставлен диагноз,
Она прогрессирует,
Порой я молю ее,чтобы ушла,
Исчезла,
Но та в моем сердце вальсирует
Танцем из острых кинжалов,
И раны,
Которые те беспощадно ставят,
Уже превращаются в яркие шрамы,
Которые позже уже не оставят.
Меня.
никогда.
Всегда буду помнить
О мире,который ты мне показал.
О том,лишь тобой и мной сотворенном,
О том,
Что хранить ты мне обещал.
Но не сохранил.
И что же мне делать,
К какому врачу мне теперь бежать?
Чтоб выгнать мне ту лихорадку из тела,
Тебя навсегда из души чтоб изгнать?
Никому не известно.
Черт!Не известно!
Самолечение-сущий пустяк!
Где же найти хоть какое-то место,
Где не буду обдумывать каждый твой шаг?
Боже,за что мне дана лихорадка,
За что мне дана к нему эта любовь?
Но нет.Ни ответа.
Это загадка...
А мне остается терпеть эту боль.