Девочка стоит на перекрёстке,
мини- юбка, и колготки в сетку,
на ресницах тушь, на щёчках блёстки,
а в руке зажата сигаретка.
Девочка давно уже замёрзла,
но машины пролетают мимо,
как же рано стала она взрослой,
не сумев стать никому любимой.
Где же твои мама с папой, дочка?
что случилось в твоей жизни юной?
не ложатся на бумагу строчки -
разминулась девочка с фортуной.
Как же быстро пролетело детство,
ангел где- то рано потерялся,
и мальчишка, живший по соседству,
почему - то в детстве и остался.
Никому нет дела до девчонки,
ни знакомым, ни простым прохожим,
да и я стою себе в сторонке,
в этот вечер смутно непогожий.
Надо бы помочь, да чем поможешь?
Я её лишь только напугаю,
и мороз вдруг пробежал по коже -
для кого всё это излагаю?
Чтоб поднять свою самооценку?
Или оправдаться у порога?
Но опять я вижу эту сценку -
девочка... шагнула... на дорогу.
тормозов скрип, и удар капота,
и изломанное тело, как у куклы,
и не я к ней подбежал, а кто- то,
пятна крови на траве пожухлой.
Как и вы, я думал про другое -
эта мини-юбка, эти блёстки,
а она была простым изгоем -
эта девочка на перекрёстке.
Трудный возраст, да проблемы в школе
и отбила мальчика подружка,
пазл сложился... вот такое горе,
так и стала сломанной игрушкой.
Как же часто мы не понимаем
сыновей своих, и крошек - дочек,
чем живут, ну ни черта не знаем,
их сердца закрыты на замочек.
Не сумела быть со всеми в ногу,
не успела подрасти ещё немного,
чтобы нам помочь, и с верой в Бога -
девочка... шагнула... на дорогу.