«Пустые» письма не храню.
И не винюсь за это.
Они – пол-розы на корню.
Как песня в полкуплета.
Они, как вдох. Без дивных слов,
Так дорогих, поверь мне.
Они, как звон колоколов,
Не вздрогнувших к вечерне.
Они – начало без конца,
Вопрос, но без ответа.
Они – билет на два лица.
Когда второго нету.