Сталь покрыла землю всю и нет просвета:
Яростно кипит народ, но не бесов в латах
Проклинает – судьбу мира бедных и богатых,
Ждет свободу-смерть крестами разодетой.
Понять народ несложно – что за мир такой:
Смысл жизни кроется в борьбе и умножении?!
У Собак же, как их кличут ныне, стремление:
Окончить печальную повесть яркою строкой!
Пройдут века, сокроет крепи прахом,
Все уже поймут: строка повесть не кончает,
Но вспомнят протеста вой со страхом.
Что борцы? История! Никто трупы не считает.
Осталась ли хоть какая память шрамом?
Лишь кровь на крестах, что их рога венчают.