Взяли за шкирку и ткнули носом в стихи:
Отвернулась, поморщилась от фальши.
Надоело давить из себя это и вы глухи.
И большинство из вас уже не двинется дальше.
Ау! Народ! Бесполезно уже говорить.
Вы кивнёте, поддержите с фанатизмом,
А потом продолжите так же жить,
Равнодушно катясь под гору со свистом.
Самый преданный, чистый и верный иной раз
Вдруг солгёт, слицемерит без задней мысли,
Он ведь тоже читал со слезой из глаз!
Ведь казался другим, беззаветным, чистым!
Я не идеал. Я мелочно на вас злюсь.
Вы не прочитали, не поняли, не впустили.
Я то кричу, то ночью за вас молюсь.
А вы возможно правы и правильно жили.
Извините меня. Дорогие, поэт устал,
Он не верит ни в вас, ни в себя, ни в бога,
Он уже так много всего сказал,
(Вы бы послали его уже в путь-дорогу)
Не читайте. Пишите, ей богу, сами.
Про весну, маму, Родину - как хотите.
Плывите под своим Алыми парусами.
Мои же снимите, топчите, рвите!