родина-мать, мы – дети
на груди твоей исполненной молока
для кого-то с привкусом нефти,
для кого-то с привкусом табака.
наши губы нежны, наши чувства высоки
как Исаакиевские купола.
чувствуешь, как мы пьём твои соки
соки пьём твои из горла.
в небе звон, звон пустых бутылок
об затылок и об асфальт
это всё на что нас хватило
/ что же делать? кто виноват? /
говорят, кто на что учился
так дерзай « за » и « против » взвесив.
это конгениально, Киса,
продай родину - купи «Челси»,
купи яхту себе и остров
и всплывай потом в жёлтой прессе
гулким эхом лихих девяностых
под Ла-Маншем на Мерседесе.
ну а мы под ларёк по пиву.
научи нас, родина-мать,
если не жить красиво,
так хотя бы
умирать.