Из букв собираются строки
Под спором рождается блажь
К чему вам мои знать пороки?
Пророки, я явно не ваш
Я чужд вам, я не настоящий
Но рано писать эпилог
Тому, кто всё видел и спящий
Всё видел, помочь, жаль, не мог
Лес мыслей давно отведённый
Бескрайнею волей под сруб
Забытый уже, но влюблённый
Роняющий слог с тонких губ
Грустя под затихшие споры
Испив кубок правды до дна
Проснусь для других, очень скоро
Чтоб мерить судьбой имена
Вам тайну наверно открою
Пророки, простите мой пыл
Я даже во сне… был горою
Горою любви нежной был