Утро - мрачнее некуда.
Люди, как рыбы в запруде - злые молекулы, все с угрожающим видом -
дружно плывут на работу.
И никто аксиомой Евклида - не выдаст на счастие квоту. Ну, хотя бы пивом.
Утро - оно на уровне подсознания, такое сумеречное - как привычное стройное здание,
и я иду по его этажам - умываюсь, улыбаюсь, и вот уже вся свежа...
Я пью свой неизменный суперслим, своё капучино, и просто мечтаю - вот на табуретке рядом сидит мой любимый мужчина, и я тихо таю. Ведь утро с ним - самая лучшая в мире опция! Поцелуй в полуяви... в полусне... в полуэмоции... Как незаметно наступило "завтра" и мы яичницу поглощаем с азартом. Утро все наши ночные негативы проявит... Оно - наш некий маленький социум.
Оно привычно до печёнок! До икоты, до автопилота - чай с лимоном, и ты - такой милый, свежеиспечённый - уходишь от меня на работу...
А так охота - чтобы ты мне, к примеру, хотя бы звонил. Иногда. По утрам. Сам! И говорил -
"Приветик, Малыш, ты что, ещё спишь? Ну, давай, вставай! Выпей уже, что ли, чаю.
А я тут скучаю!" И так проходил бы день. И было б тебе не лень
ещё позвонить мне разок - поболтать чуток. Ну, скажем, в обед.
И сказать какой-нибудь милый любовный бред.
Или нет... типа - "Слушай, сегодня вроде четверг? А я же ведь тот ещё клерк, кручусь как волчок, объявляю в стране рыбный день! Давай я рыбки куплю и приеду к тебе под бочок?
А то на душе ну такая всё время хрень."
И чтобы ещё по дороге опять позвонил. И что-то сказал про плохую погоду,
и с приятной тревогой, простецким слогом привычной фразой спросил - что купить?
И главный вопрос всех времён и народов -
"Скажи ты мне сразу, а что будем пить?"
И ты б появился - шикарный, в костюме, такой переливчатый...
И я б без раздумий - руками на шею... и прям у порога... ну как я умею...
Ведь я же всегда от тебя так дурею... Ты здесь! Слава Богу.
"А ничего, мой милый, что я сегодня без лифчика?"
И в тот момент нам было бы так с тобой хорошо, от того что с рыбой или без рыбы -
ты просто ко мне пришёл...
И стало бы сразу совсем не важно на самом деле - а есть ли что пить.
Лишь сладость губ влажных... Не важно даже, что очень редко ты стал мне звонить.
Не важно среда это или там, скажем, суббота...
Ну, вот оно счастье, вот оно!
Было бы...
Но нету квоты.
2013