То ли март, то ли просто какой-то сглаз...

То ли март, то ли просто какой-то сглаз.
То ли муть, то ли просто сдавило грудь.
И семнадцатый вечер в который раз Он застрял в непогоде.

Такая жуть!

А Она загибалась тогда в плечах,
понимая и зная, что это ложь.
Но включался внутри какой-то рычаг, и Она говорила:

"Конечно, дождь..."

И за волосы брала тогда тоска.
Все мечты уходили в глаза, назад.
Оправданием била в нутро доска: "Он давно не чинил тормоза..."

И хотелось рыдать на плече подруг. Так хотелось, что ныл и болел кадык!
Так хотелось сказать: "Да пошел ты, друг!".
Только кто-то вдруг отнял язык...

По дождю волочившись до темноты, так хотелось ее чтоб везли, несли.
А в округе - зонты, у мостов коты.
И дороги винты. И чулки сползли.

Все не в лад, и не так, и плечё печет.
И прохожих глаза, как лучи узи.
На его отговорки бормочет: " Черт. Только долго не тормози..."

И дыхания сбитая частота. По ногам от тумана - мурашек дрожь.
А внутри - пустота, темнота. Ломота...

А на улице - дождь. Дождь...