Сам для себя создал свой мир.
В нём уместился, как в утробе.
В нём сам слуга и командир.
В нём я, как пленник, на свободе.
В нём я, как солнечный вампир,
Мечтаю об иной погоде.
В нём на душе бывает пир.
Свеча горит не на комоде,
Швейцарский на закуску сыр,
Вино в бокале - луч в природе.
Но из суетных жизни дыр
Звучит апофеоз в миноре.
Я чувствую чужой визир.
Тогда я словно бы в "конторе".
В затылок дышит мне мундир,
Потеющий главой в запоре.
Но я, ведь, братцы ювелир.
И мне дано творить в запое.
Я не желаю их ранжир.
Ведь, счастлив я лишь в чистом поле.