Под авторством тугая точка -
Лишь нервный штамп моей души.
В стихах все правды хороши -
Натуры черствой оболочка.
И ручка вновь дрожит в руке,
Я на бумагу выливаюсь,
На ней менять свой мир стараюсь,
Укрывшись пледом в закутке.
Таких как я - весь грешный мир.
Душа вот - единичный случай.
Под такт заезженных созвучий
Лишь одиночество - кумир.
Уже устал. Уже приник
Я к пыльной жизни своим телом.
А под балконом желтым мелом:
"Наш Бог един, наш Бог велик".
Да и не спорю я с судьбой,
Рука лишь рифмы оживляет.
А кто диктует? Бог их знает...
Они прямы как приговор.