Бывает день, текущий, словно мёд
акациевый, - струйкою прозрачной.
Светло и длительно из мая он плывёт
в июнь, а мы несёмся вскачь, но
всё примечаем на своём пути,
и каждый взгляд легко находит рифму.
Пусть сходство мыслей – признак не ахти,
зато порода чувств подобна шлифу:
рифмую небо с цветом глаз твоих,
а ты цвет глаз моих рифмуешь с морем;
куст крымской розы в стих шутя проник,
губ лепестками в рифму тут же вторим;
находят пару брызги и песок -
их поднимаем дугами фонтана;
дурманит серебристый лох, сосок
нащупывая рифмой в шерсти фавна...
Ритм улетает чайкою за мыс,
рифмуя влёт и вплавь за окоёмы...
Огромный день! В нём за руки взялись,
мгновенья пьём вдвоём, в июнь плывём мы