Сценарий дописал, он, очень скоро,
Расчерчен тенью весь финал,
У музы вырвана душа,
Поделена напополам и, гаснет отзвук осени за ширмой...
Кто Он? А может это, лишь, Оно? Такое бесполезное, никчёмное начало без конца,
Где две прямые преломляются на звёздах башни – темнице мыслей одиночных, не таких, иных...
На отражение направлены горящие глаза,
Томима ожиданием смущённая толпа,
И сквозь зеркальные пространства пробирается зарница не твоя,
Алеет шаль на скулах гладких, отточенных, уже чужих,
И вороньём порхают строки,
Роль новая даётся снам,
Закрытым в усыпальнице прохладной,
И пишется уже другая обновлённая страница...