ты родила меня, наверное, зря.
потому что не знаю зачем живу,
потому что не знаю зачем топчу
каблуки о черный асфальт.
выхожу во двор, попадаю в круг, -
бесконечной жизни с бесконечной болью,
с бесконечной смертью, с бесконечной кровью
свернувшейся одним пятном на рукаве.
теперь не важно, что гуляю вечерами,
смотрю на всё ошарашено и обалдело,
это худое, некрасивое и кривое тело
живет в нехватке постоянного счастья.
иду один и наблюдаю, как загораются чужие окна,
как тени людей сплетаются в тугие темные пучки,
как бегут неоном по горящим стеклам живые паучки
и попадают в чьи-то теплые ладони.
никогда, никогда, никогда не затихай голос.
шуми громко, шепотом безнадежным давай нам надежду.
не покидай наших слов: тихих, беспокойных, мятежных,
родившихся этой ночью и следующим днем.
нельзя оставлять речь смерти,
нельзя отдавать себя в руки земного зла,
сохранить голос, слушать, что тишина
шепчет на ухо поэту.
петь, петь, петь, смотреть на голубые небеса,
смотреть на то, как птицы делаются ещё белей,
как человек живет, рыдает, чувствует, смелей
к неминуемой подходит смерти.
быть благодарным каждому ростку,
что из земли к небесным силам рвется,
есть сила в нём и сила гордо бьется
в груди живого существа.
за это чувствуешь себя счастливей,
за это гордо выпрямляешь спину,
и чувствуешь, что это сыну
когда-нибудь ты передашь.
02/06/13