Я бы хотела идти тебе на встречу,
куда-то по важному делу,
такому, что нельзя отменить.
Шагать, перебирать мыслей кучу,
например, что цветы забыла полить.
Идти и смотреть под ноги,
как они вместе с ветром полощут подол юбки,
как когда-то трепали тоги.
И раз. Щелчок. Сакс.
Уличные музыканты играют джаз.
Нет, показалось.
Это ты прошла рядом, город замер на миг.
Мысль сквозь поток пробилась:
"Иди следом, иначе тупик".
Я развернусь, тут же оживет народная масса,
и начнет тебя поглощать.
Зацеплюсь за шифон на твоей шее взглядом
и кинусь вслед - догонять.
Когда настигну, скажу: Простите, Вы идете и играете музыку,
кажется Джеральд Олбрайт, - чуть подпрыгну,
продолжу: кажется, Bermuda Nights.
Я не умею играть, но умею слушать,
сыграйте еще для меня,
иначе в городе такая тоска,
от машин и шлепок проходящего мужика».