"Но отчего столь скудным стал мой стих?"
Не от того ль, что жизнь моя в реале
Богаче сделалась и голос муз затих,
Укрывшись в моем теплом одеяле?
Не от того ль, что нынче счастлив я
И улетели в даль мои страданья?
Что свет в моих глазах давно погас,
Но вновь горит в предчувствии свиданья?
Что чувств и слов немая красота
Все существо собою заполняет?
А крылья опустившая мечта
Воспрянула и к небу воспаряет?
Мой стих - внебрачный плод моей души.
Спеши писать его и жить спеши!