Меня уже тошнит от моего стихосложения.
Когда б оно хоть раз немного цели достигало,
и боль тревожных дум родного сердца исцеляло!
Но пролетает мимо наподобие вереницы птиц - чудесных,
но парящих в небе с непонятным пением.
И то, чем изначально так хотелось изъясняться,-
Казалось, не бывает вдохновения сильнее!-
теперь звучит тем бесполезней,
чем написано нежнее...
И будто каждой строчкой как само собой воспринимается.
А ведь душа ни на чуть- чуть не стала прозаичней.
Когда так хочется облечь все чувства в слаженный рассказ,
то магия спускается с небес! И пусть не в первый раз,
но видится мне также восхищённо-непривычной,
как будто сквозь меня самой Любовью шепчет Божий глас.
И вот боюсь и не хочу, чтоб шёпот тот,
как мячик, отражённый от поверхности блестящей
безразличного молчания,
в один прекрасный день услышался назойливым ворчанием.
Всё тише и отчаяннее речи оборот...
И всё спокойнее и выше помыслов полёт парящий….