Мы - лицедеи повторяющейся пьесы,
Где режиссёр эрзац авторитет;
Статисты - те за лакомое место,
Толкаются и лезут в трафарет...
Есть меньшинство, что рамок не приемлет:
Клянут с азартом надувных богов,
Портреты жгут и снова - лепят, лепят
Очередного идола, с ключами от мозгов...
Идеи борются, попеременно побеждая,
А безидейных жизнь стирает в прах;
Расклад ролей предельно ожидаем:
Вне конкуренции Тщеславие и Страх...
Всё меньше избранных, воюющих за совесть,
Готовых мрак разить калёною стрелой;
И верится с трудом, что праведников повесть
Напишут скоро - им не повезло...