Поэта придумал Бог.
Придумал его со скуки.
Дал мыслей ему клубок.
Вложил ему перья в руки.
Полночи трудился Бог.
А утром ушел без силы.
Немного любви дал впрок.
Немного греха... Чтоб было...
На облаке Бог уснул,
поэта держа за руку.
И ангел - крылом скользнул,
немного даря разлуки.
Бог спал беспокойным сном.
Все думал - что он наделал.
Поэт - кровяным пятном
писал о любви на белом.
Поэт был всегда влюблен.
Когда не хватало силы,
он слабость гасил вином...
Пусть допьяна - но красиво...
Ходил по ножу за край.
И болью играл в азарт.
В аду был - писал про Рай.
В раю был - писал про Ад...
Грозил ему ливнем Бог.
Манил его пальцем Черт.
Поэт догорал, как мог:
пылал, но шагал вперед...
Бог понял свою беду.
И мучился сотню лет.
Внизу, у людей в аду,
от слова сгорал Поэт...
Опомнившись, Бог сказал,
собравшись на Страшный суд.
- Он взял океан в глаза.
А дал мне - стихов сосуд.
От слов - у людей слеза.
Внутри у поэта - зной...
Ему не смотри в глаза:
Тебя унесет волной...