Из мусора растут стихи,
из мусора иль из навоза?
Тогда меня, мой друг, спроси:
"За что я ненавижу прозу!"
Она мертва, не дышит новизной,
ей все, но не совсем, подвластно!
Она как тень скользит за мной,
как в хмурый день несчастья.
Другое дело когда стих,
в нем сердце возбужденно бьется,
в нем жизнь промчится словно миг,
любовь сияет словно солнце!