Где-то на границе разных сред,
маслом растекаясь на жаре,
под остекленевшей высотой
тонкою прослойкой над водой
искажающая линза сна
преломляет явь и времена.
Вглядываясь в зной и тишину,
попадаю в прошлую весну,
прохожу по скверу и дрожу,
к счастью, как к земному рубежу
прикоснуться, чтобы умереть
и воскреснуть чтоб за этим вслед.
На границе завтра и вчера
память раскрывает веера
и соединяет день за днём,
где друг к другу мы с тобою льнём
и не ждём, что оборвётся май,
птицей выпорхнет, поди, поймай.
Этот зной расплавил корку льда,
что застыла будто навсегда,
и заныло глубоко в груди
спрятанное раньше взаперти,
и вернулось, как с небес перо
битое в порывах ста ветров.