Уходят потихонечку стихи...
Все лучшее всегда уходит рано...
Как будто мне отпущены грехи,
и строками залечены все раны...
Стихи пришли к логической черте,
почувствовав душевные границы,
не рвут меня на части в темноте,
беснуясь, как в палате психбольницы...
Боль отпустила, вытекла из вен,
а без страданий строки легковесны...
Хорошие стихи не терпят стен,
и раз уходят, значит, стало тесно...
Взлетели строчки, рифмами звеня,
и рухнули с позиций пьедестала:
стихи своё молчание хранят,
когда в душе не чувствуют накала...
Стихи уходят...Их не удержать,
вот так уходят люди дорогие...
Мне бы за ними следом побежать,
но держат у двери узлы тугие...