Хоть чуть-чуть мне от того б таланта,
чтобы описать, как за спиною гром
среди серых диких транспарантов
надвигается сквозь кроны напролом.
Хоть чуть-чуть бы мне от тех умений,
чтобы вскрыть обсидиановым ножом
всепронзающих стихотворений
грудь свою, в которой подожжен
новый шнур бетфордов... Лишь немного -
взрыв раздастся, обжигая ночь
прошлую, где по сырой дороге
мчится в темноте... одна... невмочь
разорвать клубки противоречий,
боли, долга, чувства и судьбы...
От того слова - заряд картечи.
И, как будто на корриде бык,
раненный смертельно, - наше счастье...
Как же воскресить его теперь...
Это гость пугливый и нечастый,
слишком уязвимый, если дверь
перед ним закрыть, цепочкой щелкнув...
--------------------
Зеленью ворота красят нос.
Мы глядим с тобою через щелку
в жизнь твою прошедшую, от слез
мутную слегка... или быть может
от грозы...
На лобовом стекле,
как по коже, пробегает дрожью
нежное мгновенье. Этот след,
верю, безусловно нам поможет
трассу выбрать, полосатый плед
легкости на солнечной лужайке
радости у Тисы расстелить
и смотреть, как алых маков стайки
к облакам стремятся от земли.
2. 06. 2013