Стихи всегда писал народ
И нынче пишет...
Ест из горбуши бутерброд
И рифмы слышит,
Что мозг диктует под пивко,
Под буженину...
И так писать ему легко...
И исполином
Почти что чувствует себя
От ипостаси..
И пишет он, слова любя,
Стихи и басни...
Да только долго ль проживут
Поэмы эти...
В анналы с осенью уйдут
С дождливой плетью...
И будут новые стихи
Рождаться в осень:
Про смех, про слёзы, про грехи...
И где их носит
Теперь, когда июнь пришёл
На землю эту?
А у Петрарки - хорошо,
Как в парке летом...