И памяти терзая четки,
о прожитом своем скорбя,
ты не расслышишь дней чечетку,
перебирая в них себя.
Так над сожженными мостами
стоишь и холоден, и нем
и шепчешь бледными устами,
как заклинание: «Зачем
переплываю эту реку
который раз, который год,
невольник дней, заложник века,
не знающий, где верный брод?
Где пестрокрылая синица?…»
Мой друг, о чем ты? Мы же здесь!
Нам в этом времени не спится,
мы в нем теряем жизнь и честь.
А то, что было – только наше:
оставим дом, закроем дверь…
Пусть новый день по новой вспашет
равнину прожитых потерь
и новые проложит тропы
над новым бешенством стремнин.
В плену сердечного озноба
ты не останешься один
и, принимая, как награду,
тебе отпущенный глоток,
ты станешь частью листопада,
как оторвавшийся листок.
А поминальную молитву
прочтут иные, кто придет…
Удел наш – быть в горниле битвы
ЗДЕСЬ и СЕЙЧАС, за годом год.
А это старый вариант http://stihi.ru/2012/04/22/1730