Верно, это ужасно нелепо,
и всему не вино ли виной...
Но я выдумал странную небыль –
будто ты сейчас рядом со мной.
И тебе тоже что-то не спится,
и по мокрой траве наугад
мы бредём, не боясь заблудиться
и уже не вернуться назад.
Видно, милая, в нас не остыла
жажда выдумок, сказок, чудес...
Снова солнце сегодня забыло
закатиться за розовый лес
или, может, нарочно в подарок
нам оно посылает свой свет,
чтобы я тебе белых фиалок
смог нарвать пребольшущий букет.
Ах, как пахнут они! Уж куда там
знаменитым французским духам...
А когда ещё к их аромату
примешать бархатистого мха
терпковатую вязкую сырость,
шёпот трав и на листьях росу,
то покажется – это приснилась
чудо-сказка в дремучем лесу.
Лес... Он лишь притворился дремучим –
нами с детства почти наизусть
по картинкам и книжкам изучен
каждый шорох его, каждый куст.
Вот на этой покатой полянке,
где дозором стоит мухомор,
были в битве разбиты поганки.
Но, однако же, с тех самых пор
полноводные шумные реки
утекли в голубые моря...
И поганки опять человеков
облапошивают и морят.
А вот эта тропинка... Ну кто мог
протоптать её тут в глуши?
Только гномы. И вон – их домик,
тем не менее, не спеши
заходить к ним. Народец этот
необщительный и смурной.
Коль нужды в том особой нету,
лучше их обойдём стороной,
у болота свернём направо
и, в молочный нырнув туман,
мы подошвы свои направим
в сизый ельник, где тишь и обман,
где пружинит опавшая хвоя,
приглушая слова и шаги,
где в прогалинах над головою
затаились в сетях пауки.
Караулят... Но мы без страха –
в нашей сказке их просто нет –
из елового полумрака
напрямик вон на тот просвет
проберёмся. Пологим спуском
сквозь крапиву, кусты, репьи
из причудливой сказки русской
мы выходим на реку и...
Вот уже розовеет небо,
и, пожалуй, пора домой.
Это всё-таки странная небыль,
и тебя нету рядом со мной.