* * *
Струны о чём-то бренчат, безобразно фальшивя.
Что? Ты сегодня не здесь? Не в ладу со стихами?
Хочется плюнуть в глаза красномордому Шиве.
Или ковчег Моисея испачкать грехами…
Хочется многое ждать в исключительно малом:
Нежность пролив, к вожделенной душе прилепиться.
Выйти на свет, наконец, – на простор из подвала…
Или в компании равных банально напиться.
Всё, чем ты жив, как и прежде, стоит под вопросом.
Нужно ли, нет ли кому-то твоё вдохновенье?
Эти блуждания по миру сирым и босым?
Эти непрошенные о любви откровенья?
Сам ты – такой, как ты есть, без прикрас, без ужимок?..
Строки – они бесполезны, коль их не читают.
Струны не могут звучать, замерев недвижимо.
Даже глупцы и безумцы о ласке мечтают!
Можешь ли ты обходиться без ласки годами,
Веря, что жизнь непременно тебе улыбнётся?
Всё до конца отдавая единственной даме,
Знать только сны… В них судьба откровенно смеётся!
Птицы – хотя бы весной! – но нуждаются в гнёздах.
В ласке. В любви и в птенцах. В долгожданной подруге…
Чтобы вонзаться стрелой в расступившийся воздух,
Нужно иметь хоть кого-то надёжного в круге.
Верить и знать, что уж он не предаст, не обманет,
Чем бы и сколько, ласкаясь, судьба не манила.
Что не ответит ворчливо: – Не видишь, я занят?
Что улыбнуться лукаво отыщутся силы...
Струны устало рокочут обрывки мелодий.
Стоит ли жизнь хоть немного дороже полушки?
Быть одиноким – противно Любви и Природе.
Так отчего же ты спишь на холодной подушке?!
6/2013