Я любила тебя
этим синим неряшливым платьем.
Вечно вздыбленным на ветру.
И, как преданный стари, романтик,
писанину давала огню.
Я любила тебя
этим, снегом пропитанным, летом.
И обшарпанным старым пальто.
Я себя называю поэтом,
неслучайно забредшим в сельпо.
Я любила тебя
бесконечными нервными сутками.
И вагонами в тёмном метро.
Люди звали себя недоумками.
До чего ещё мода дойдёт?
Я люблю тебя
Этим синим неряшливым платьем.
И огромной стопкой запретов.
Ты, конечно же, милый романтик.
Я, себя называю поэтом.