Задуло свечи, потухли лампы,
лишь от надежды неяркий свет.
К чему билеты, слепые штампы?
Пороков собран уже букет.
Постыло чувство тупой запары –
в прямом обмане полсотни лиц.
Душа подобна голодной стае.
Где нет запретов и нет границ.
Уж собран к завтра во всеоружье,
стремиться к богу – один сюжет.
Опасно колет и режет сущность.
В сегодня плюнуть – реальный бред.
Рассудок стонет, считает бесов,
в пропитке воздуха правды – ноль.
Сегодня-завтра реально взвесив,
ух, как бушует младая кровь.
Опять наивен, и сигарета
дает подумать еще чуть-чуть.
Прошло немного – кусочек лета.
А, впрочем, вряд ли тут в лете суть.
Укроюсь солнцем, пусть припекает,
согреет айсберг в моей душе.
Я знаю точно – она оттает,
лишь были б чувства в карандаше.
Лишь были б планы, наброски жизни,
манящий ветер в мое лицо,
претензий нету к больной Отчизне,
под гнетом праведников-подлецов.
Считаю деньги на пару с днями.
Виновен в этом я только сам.
Мои припадки летят стихами.
А сам не в силах внимать стихам.
И крест на шее уже чернеет,
пора вымаливать про запас.
Соврать не каждый Ему сумеет:
"Прошу прощенья в последний раз".
Что за привычка? Когда "прижопит"...
Собрав всю волю свою в кулак,
рассудок бредит, душа торопит,
плетешься в церковь, куря табак.