Стопочка книг перевязанных лентою
в мусорном баке с чужими отбросами –
вся моя жизнь, что не стала легендою,
в вечных скитаниях, сомненьях, с вопросами.
Вся моя жизнь, словно кистью прописана,
каждая буковка мною обласкана,
в хитром сплетении ниточки бисера,
в мусорном баке: с нарядами, масками,
сценой, спектаклями, музыкой, песнями,
танцем, рождающим в сердце смятение,
дом у дороги, молитвы воскресные,
трудные годы и долготерпение.
Гимны любви, обжигающей, ласковой,
страстью сердечной и откровения -
в каждой строке непритворной и знаковой,
в каждой страничке и стихотворении.
Все по крупицам, по камушкам выбрано,
вымыто сердцем, ладошками вытерто
в чистый четверг, перед Пасхою, прибрана
каждая мелочь, без злобы и выверта.
Теплым дыханием покоя и святости,
Жизневлюблённости, веры в живущее...
всё что вокруг, не сулящее радости,
мною воспето как вечно цветущее.
Платье последнее, туфли с помадою,
старую кофточку, сказку субботнюю…
Не интересно? Так что же вам надобно?
Жизнь положила вам в бак в подворотню!
Доля поэта стучаться,быть искренним,
в чёрствую душу вдохнуть ликование,
и отвергая бульварнуюю истину
душу и сердце отдать на страдания.
Что же вам надо, чужие и грешные?
Стопку журналов с тупою пародией?
Гибнет поэзия, кто-то небрежно
выбросит в мусор Надежду и Родину.
4 июн. 13 г.