Вдоль просёлка растёт подорожник,
Очень скромный, неброский на вид. -
Не напишет картину художник,
И поэт про него промолчит.
Припев:
Подорожник, ты мой подорожник!
Непреклонная ты голова!
Ног бредущих куда-то заложник...
Ну, да всё для тебя - трын-трава!
Ты прости, что топтал тебя много,
Рвал для детских побитых колен...
А тебе - только пыль и дорога.
Ни чего ты не просишь взамен!
Вдоль дороги растёшь, подорожник,
Не даёшь ей в полнеба пылить...
Не такой я уж хам и безбожник,
Чтобы злом за добро отплатить!
Может кто-то, чуть тронутый песней,
Со мной рядом её подпоёт.
И уж будет гораздо чудесней,
Если он по тебе не пройдёт!