Ну вот и сотое. Спустя семь долгих лет
Я сто стихотворений написал…
За это время я эпоху разменял,
То было вовсе не «семь лет в обед»…
Я в жизни многого тогда не понимал,
Был так восторжен и наивен, глуп…
Об этом часто говорил мне друг,
Которого я позже повстречал…
Отчетливо я помню тот момент,
Когда перо к бумаге подносил,
На это много не понадобилось сил,
«Нет, я не Байрон,» - я подумал, - «Нет…»
А дальше – полетело, понеслось…
Впервые встретил Музу на пути,
И кое-что я написал в любви,
Но чаще помогала все же злость…
Сейчас сижу – и сердце замирает…
Как и тогда, в окно бьет майский дождь,
А я уж на себя и непохож,
Но небеса по-прежнему рыдают…
Забавно… Вспомнились мне что-то
Три Музы, что тогда меня вели,
В иное время вдохновеньем помогли,
Ведь такова уж их работа…
Спасибо Музам, и поклон моим друзьям…
Без вас бы ничего не получилось…
Столетняя война бы дальше длилась
В душе моей, хотя без англичан…
А так – плоды, уж сотню написал…
Ведь сто – великолепное число…
К примеру, с Эльбы и до Ватерлоо
Сто дней Наполеон свой трон держал…
Всем благодарен, кто читал меня,
Кто говорил мне чудные слова,
Критиковал, чтоб не вскружилась голова,
Кто рядом был, день ото дня…
Сейчас – другая жизнь, другие раны…
Иначе дышится, и мир вокруг не тот…
Но кто посмеет запретить души полет?
«Никто и никогда!» - ответ упрямый…
Я никуда не денусь, буду здесь –
Там, где еще нуждаются во мне…
При свете иль в холодной мгле,
Под зорким взглядом плачущих небес…
Излей же душу, Небо, поскорей!
Настало время мне мой «Фермий» завершить,
Как прежде, улыбнувшись, закурить,
Вперед шагая в перепутье дней…